Il dilemma Aminu contro l'Uomo Farfalla

Quando un accordo commerciale illecito va storto e Quandary ne viene incolpato, lei fugge per evitare il mirino di un killer bioingegnerizzato che vive solo 24 ore. Se Q riuscisse a evitarlo per così tanto tempo, potrebbe sopravvivere.

Jow sta svuotando l'ultimo contenitore di liquame nella vasca da bagno con i piedini ad artiglio quando bussano: un tonfo, poi due, poi uno, proprio come previsto dalla scritta anonima sul suo telefono. Appoggia la brocca troppo in fretta, quasi la fa cadere. Si asciuga le mani sulla tuta, lasciando macchie rosa sul tessuto blu scuro, e va verso la porta.

"Chi vuole entrare?" chiede, seguendo il copione.

"La cicogna vuole entrare", dice una voce rauca.

Jow sfiora la serratura digitale, la carne del macellaio passa dal rosso al verde brillante. Fa scorrere il catenaccio da sinistra a destra. Si tira indietro i capelli, si succhia le guance, cerca di sembrare un professionista invece che un nervoso microlavoratore del mercato oscuro.

La vecchia dall'altra parte della porta è alta, abbronzata, e indossa un maglione lavorato a maglia giallo senape. C'è una maschera chirurgica usa e getta avvolta intorno alla parte superiore del braccio e porta con sé una borsa grigio antracite, sigillata, senza logo visibile o etichetta di spedizione.

"Vasca pronta?" lei chiede.

Jow annuisce, richiude la porta e si avvia verso il bagno. La donna tiene la borsa grigia aderente al fianco mentre cammina. Ispeziona il lavoro di Jow: i contenitori vuoti contro la parete lucida di muffa, la vasca piena di scintillante biomassa rosa pallido.

"Tutte le concentrazioni sono corrette", afferma Jow. "Ho preso gli additivi. Calcio, ferro. Tutto ciò di cui un ragazzo in crescita ha bisogno."

La donna non ride. I suoi occhi cerchiati di scuro sembrano vagamente accusatori.

"Ho perso un po'," sbotta Jow. "Solo un po'. Due, tre centilitri. Il tappo non era inserito fino in fondo quando ho cominciato a versare."

Lei lo fissa, poi sventola una mano sprezzante. Appoggia la borsa grigia sulla piastrella e indossa la maschera chirurgica, aggiustando i cursori dietro le orecchie rugose. Poi i guanti spray, presi da una bomboletta del negozio all'angolo. Jow immagina di vedere la borsa dimenarsi leggermente.

Alla fine la donna tira fuori un paio di piccole forbici e apre la borsa. All'interno, una sacca embrionale, viscida e compatta. All'interno, raggomitolato su se stesso, qualcosa a metà tra un feto e un omuncolo. Si contorce.

Jow deglutisce. "Non ne ho mai visto uno realizzato prima", dice.

"Nemmeno io", dice la donna. "Ma mi hanno mandato un tutorial."

Lascia cadere il sacchetto nella vasca. La tensione superficiale inizialmente lo tiene a galla sul tremolante liquame, poi affonda lentamente fuori dalla vista. Il bagno è così silenzioso che Jow riesce a sentire il proprio battito frenetico.

"Fai un microlavoro, allora?" chiede, leggermente infastidito dal fatto che lei non sia una professionista più di lui, solo un altro piccolo criminale part-time.

"Ritiro e consegna." Tira fuori una sonda di plastica dalla manica e la immerge nel liquame. "E questa volta qualcosa in più."

"Per chi pensi che sia destinato?" Jow borbotta.

"Qualcuno davvero sfortunato."

Si sente un gorgoglio sferragliante, come l'acqua piovana che scorre nei tubi durante un temporale, e la vasca inizia a ribollire. Una macchia rosa bagnata colpisce lo stivale di Jow. Fa un passo indietro, con il cuore che ronza, le ginocchia tremanti. La biomassa si sta disperdendo, ma non nello scarico. La cosa uscita dal marsupio è golosa, cresce, succhia con pori famelici.

Jow osserva il livello scendere, scendere ed emergere un corpo. Si gonfia e si dimena. Gli arti si allungano. Uno scheletro cartilagineo si allunga, si torce. I muscoli si insinuano gli uni sugli altri, strato su strato ribollente; la pelle gommosa si divide e si riforma per adattarsi. Jow non riesce a distogliere lo sguardo.

Quando finalmente il gorgoglio si ferma, l'uomo farfalla completamente formato giace in una poco profonda pozzanghera di carbonio. Ha forma umana, ma perde nei dettagli: articolazioni distese, niente unghie delle mani o dei piedi, carne liscia e ininterrotta tra le gambe. Il suo viso ne è la parte più perfetta, con zigomi planari e occhi scuri e pieni di sentimento.

"Pensavo che sarebbe stato più grande", dice Jow, per mascherare il formicolio nella sua spina dorsale.